Casa de Poesia

IDEA DE SOFI

2011-05-09T09:54:00.001-05:00

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IDEA DE SOFI Quisiera ser sofista/no cometer sofismas/quisiera ser más que tu propia sonrisa/idea de tu iglesia son tus cabellos/lo que todavía no sé de tí
No me alcanza con hacerte una fotografía
Quisiera ser sofista/desnudo de palabras/al lado tuyo/olvidar la idea del inicio
pensar en tí y en tu manera de vivir el delicioso ocio/declive de tu cabello sinuoso
Quisiera en tu cuerpo buscar tu alma/y que mi alma encuentre tu cuerpo/a Dios gracias/no salvarme nunca/no escribir ningún otro poema.

Pablo Galante

LIGAMENTOS

2011-04-15T17:14:00.001-05:00

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En los areneros de un verso cobarde

un niño arma un balde humilde de arena

y luego lo estropea a patadas. Sus pies

se descuartizan como perros

contra un jabalí

saltando entre grasas y colmillos

gritando y gimiendo entre pasajes

de medias lunas hambrientas

de cazadores que siguen los ladridos.

El disparo de un muchacho nervioso parte un ojo

a un perro que salta, perforada la simiente de su cordura,

y el perro queda extraño, mi amor,

queda muy loco.

Fermento si me pongo rabioso

con una tormenta de dormitorio

parado en mi cama como un cerro.

Fermento;

y mi panza abierta respira el profundo pliegue

de arroyos y minúsculos incendios

planeados por caranchos que llevan

ratones rosados en sus picos;

y un musical medicamento me tose

en la cara como una mariposa.

La noche nos receta con su lengua de oveja.

Y mi grito ferroso es un vagón estancado,

y el farol de una plaza me succiona un tornillo,

y a un beso lloroso de portón espiado en la persiana

de un pueblo por la madre

tengo que proteger de la muerte.

Crecen plantas de odio

en cerebros calientes sin moteles

en forma de goteras

pero la soledad los va secando

como un jardín colgante que crece

en los vértices húmedos de una claraboya.

Los paisajes mundanos descollan en madres

que se bañan en los cuerpos olvidados de hijos

esparcidos en mil padres felices.

¡Santo volátil segmentado en la hebilla

parto de cuerno toreado por una cebadura

embalse de óleo que ofertas tu cartílago

alfiler de roturas

que caes al piso tanteando los extremos

con libélulas de cabezas desbandadas!

Otro gesto de morbo celular de veleta

otro zanco de enjuague molar en mi cariño

otro vestido dorsal que ladra allí en la silla

otro tendón reventado en mis cicatrices

otra mirada portuaria con tabaco de barranca

como si cada sonrisa descosiera mis puntos

alzado hasta las válvulas

atorado en esta inmensa saliva solitaria.

José Jorge.

*

2011-04-03T18:11:00.000-05:00

doy mi cuerpo de arena

a los cuatro vientos

así

como tu te presentas

y soy menos que nada ni pretendo

tus brasos

simplemente flotar en tu esencia

de arrebato y desorden

simple desarmado y puro

Alejandro Dorado

INDECIBLES

2011-04-03T18:08:00.001-05:00

No nombrar las cosas por sus nombres” (A.Pizarnik)

No decir te amo
sino te necesito
me falta el aire
no puedo estar en mi cuerpo
no encuentro sosiego en la noche
no quiero amanecer.

No decir es imposible
sino que sos cobarde
y soy orgullosa
no queremos que duela
tal vez algún día
tal vez nunca, tal vez.

No decir adiós
sino hasta siempre
hasta el día de partir
hasta llegar nuevamente
hasta que seamos viejos
hasta que seamos niños.

Tensar la espera
hasta el límite
morir
morimos en la agonía
de no nombrar
las cosas por sus nombres.

María Laura Pintos

*

2011-04-03T18:04:00.001-05:00

Te vi mirándola con ojos de lengua
Quise ser ella, quiero decir, ser lo que no soy.

Te vi abrazando su mano queriendo acelerar el tiempo
Fue un instante eterno para mí.

Te miro mirándome.
Me pregunto si alguna vez
agarraste la lapicera
y derramaste un poco de tinta
en mi nombre.

Andrea Estevan

SEDUCCION CULINARIA

2011-04-01T04:04:00.000-05:00

Iba desnudando cebollas a la orilla del fuego
para luego bañarlas en su tina de acero
con aceites calientes del origen de los tiempos.

Iba descarozando aceitunas con aire sarraceno
para luego dormirlas en los valles dorados
con canciones de cuna con aroma sereno.

Iba mezclando una salsa de sangre hirviendo de deseo
para luego regar los blancos lienzos redondos
con el magma fervoroso que viene de dentro.

Sin embargo, traías el aroma de la albahaca en los dedos
Ese símbolo de carencia que dirían los griegos
Ese emblema que en Roma anuncia el amanecer de los besos.
Esas hierbas que emergen del batir del océano
para florecer de Tulasī en la India de su pelo.
Y traías con ello el sabor de los tiempos,
las especias de oriente y los granos de pimienta
que el sol oculta en la alacena del cielo.

Y mis cebollas, aceitunas y mi magma que viene de dentro
recordaron esos vientos que duro arremeten
en la rueda del Samsara hasta el origen del tiempo
y remontándome hasta mi encarnación primera
todo quedó muy claro en ese momento:
Krishna enamorado, la maldición de Radhá
y mi condena al mundo de los seres que se marchitan.

María Jimena Pintos

*

2011-04-01T03:59:00.001-05:00

Las noches de apagón
regresan cuando duermo.
Todos en torno a la mesa
sin ruidos eléctricos/cárcel de circuitos
el veo-veo develando rincones
cada objeto alumbrando los ojos.
El farol de mantilla en la mesa
mi hermano caminaba con suspenso
cada juego inventado/hallazgo de una sombra.
Cuando volvía la luz
mis padres celebraban,
en mi rostro sombrío se alejaba el farol.
Ahora soy adulta y uso máquinas
aparece la niña, intenta apagar mi casa.
La vela sigue ahí, titilan los recuerdos.

Alicia Preza

EL METRO DE SUS OJOS

2011-03-16T00:01:00.001-05:00

Voy hacia ella.
Un hombre por peldaño del abismo

No hay razón
ya no pienses
tu temor ahora reflexiona

Y te quedas
aun
tras la gota invisible
que crees
alumbra en la canilla
la oscuridad
Que habitas
en tu casa

Entre sus dedos
Un cristal
de poca monta

Voy hacia ella.
Caminar
Cuando
el dolor
Hace del paso
Laberinto

Robinson Martín Valderrama

1995

2011-03-14T20:53:00.001-05:00

.

Mis zapatos mis tristes zapatos
Mis únicos zapatos
Mis zapatos porquería
Pisadores de gargajos en calles oscuras
Tejedores de la trama
Perdedores de palabra cada paso
Mis mediocres zapatos
Dejándome huellas en la garganta
Mis zapatos de buscarte
Dentro y fuera del cerebro
Mis zapatos que nunca se hundieron
En un pedal a profundas velocidades
Mis zapatos puestos a rodar por el mundo
Entre hombres mujeres furias
Mis zapatos de poeta de ser nadie
Mis zapatos jadeando en el rincón

Eduardo Curbelo

Quién me espera (uno)

2011-03-14T19:03:00.000-05:00

Retomo la tarea de escribir.

No es un acto solemne ni sacro.

Sentada, con un pedazo de papel que me sobró.

Con la lapicera de hacer las cuentas.

Con el pote de galletitas por comer.

Con una guitarra sin cuerdas que nadie toca.

Sin libros.

Sin espejos.

Sin vos.

Sofía Rosa Rivero.

TUS PIERNAS

2011-03-14T18:41:00.001-05:00

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Tus piernas talladas con lentitud perfecta, con ese tiempo justo creciendo hacia donde nacen, hacia donde no pueden volver, hacia lo duradero; tus piernas en lo alto custodiando unos labios marinos, húmedos de niebla, sosteniendo el exterminio de un cuerpo, separación del todo, conjunción de lo posible.

Amarrado a un cabo de resistencia extrema, a un nudo por soltarse donde la duración de un péndulo es la edad de los ahorcados, cuelgo.

Jorge Meretta
De "El Casco y La Espada"
Ediciones de la Crítica / 1998

barcelona

2011-03-11T18:52:00.002-06:00

.

miro a mis hermanas mirar a mi madre mirando
la caldera del diablo
con el caldo a medio tomar
el calor acuclillado tras de ellas
de su mirada de la mía de la de mi madre
en aquel entonces ninguna viajaba a barcelona
ni a buenos aires ni a burundi
solo mirábamos las diabluras americanas
con el doblaje con el calor ya sin caldo
los platos vacíos a un costado
las miradas perdidas por ilesas

Gerardo Ciancio

Enclave

2011-03-09T19:54:00.002-06:00

.

(en clave)

a J.M.

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El vale todo del lenguaje.
Versos que verduguean lo vernáculo.
Que esconden tu cerrojo cerrado con cieno celeste.
La estafa/ la voltereta amanerada de la mujer
que sin red se hunde y nos dispara.
Ya no borda su tela.
Escupe letras/ las funde y se confunde.
Piensa que Dios le habla.
(Arco a regla en otra versión posible)
Pide limosna por las calles. En todas las calles.
Cuzco rabón raboneado.
Palabras pide.
Poesía pide.
La gente va de prisa/ no hay monedas/ no hay billetes;
no los hay, Baudelaire. No los hay, César.
Excomulgado, cagado por los perros.
En marzo la Liebre baila con el Buey traidor.
Una verga de lenguaje.
(La rata de la locura te ha ido bebiendo
hasta que ayer asomó por tu boca/
Villa Carmen y después... )
atravesando el último gollete del último embudo:
libros en danza por la siestita montevideana.
Así se fue la vida
bordando la tela única/ túnica.
Arco a regla en otra aversión.
(Ya no cuentas hasta once.)
Ya no cuentas, Jorge.
Aquitrabando montas sin montura tu clave imposible.
No es el cielo un escondite ni un código mayor
para un cazador de lluvias.
Es la rosa del manicomio.
Esta mierda que se pega en los dedos como una telaraña
que araña la maraña de palabras.
Palabras de nadie.
El golpe seco desde el fondo de la nada.
Las palabras dicen lo que dicen y no más.
Sábelo: Sólo caerá en su vacío.

(Y llegan los enfermeros)
Roberto Genta Dorado

OXIMORON

2011-03-09T17:38:00.003-06:00

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(Fig. del leng: Unión de dos elementos que naturalmente se excluyen)

Ese amor que nunca fue

y pretendimos que fuera

los dos sabemos qué es:

convergencia paralela.

Angelita Bonnet

-*-

2011-03-09T17:27:00.002-06:00

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la unidad no es una ciencia exacta, es una ciencia oculta como la herbolaria, no, más bien como la qábbalah:
porque 1+1, no es una operación sencilla;
1≠1, depende del 1 de cada uno, ser uno mismo;
mi 1 le cuesta sumarse al 1 de los demás, y los otros sólo dividen, jamás multiplicarán los peces, nunca los panes;
de hecho, mi 1 puede llegar a ser el azote de dios, a propósito ¿no era el 1 una pirámide oblicua?

fluye, influye en uno;
da mismo

Elbio Chitaro

-*-

2011-03-06T20:08:00.000-06:00

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No te maravilles porque no me sonría
(primera versión)
A Jorge Arbeleche, profesor

Una imagen fija alucinada:
Dante mirando fijo a la loba
Por entre las orejas de su zainito
Una lupa una loba la loba rubia (¿o bruna?)
Sembiava carca ne la sua magrezza
Dante clavado al piso
Cagado hasta las patas de la loba
Tan así su pavura su miedo metido a fórceps
Que se olía diez leguas a la redonda de esa foresta infame
Virgilio con buen tino y olfato
Acude y sacude la modorra milenaria:
Un avión un pájaro superman: el latino
El truco de Dante que escribe un viaje insufrible
Dante otro que ruega:
“Miserere di me”
No atisbamos a saber qué ese es Virgilio:
Od ombra od omo certo
Dante pide piedad
“Miserere di me”
Pide pan de deseo pide pureza
Pide Beatrice pide por favor
Pide purgar pecados a pedir de boca
Dante poeta y mago se pone a demorar la ayuda
Y lo manda a cantar su curriculum vitae a Virgilio:
Si fui poeta y canté a fulano mengano zutano
Si fui un escribidor antiguo del mundo grecolatino
Si fui hombre pluma al hombro ahora sombra
Dante perdido selvático oscuro áspero
pide piedad pide pulcritud a la escritura:
“Miserere di me”
Dante lo lleva a Dante como a una marioneta de espanto
Por el maldito infierno tan temido
Es un sádico
Así cualquiera cae como un cuerpo muerto cae
Y se caga de parado mirando fijo a una loba a una onza a un león soberbial

Mis tres hijas juegan al culo sucio
Sin mentar la palabreja
Yo transpiro de espanto
Es tan largo el viaje por esta pesadilla
Pido piedad al Alighieri:
¿Cuándo arribaré a la página 550 de mi edición
Rebajada de 16000 a 5000 liras (Edizione Polaris, 1993)
Que gracias a dios o al diablo
Reproduce ilustraciones de Doré
Y que traje de un quiosco de una Florencia detenida
En un pasado sin euros y con arte?
¿Cuándo, mierda dantesca, leeré o escribiré
L’amor che move il sole e l’altre stelle?

Yo, Dante de barrio,
En una Montevideo abstracta que le puso un nombre inocuo
a su calle Dante,
Pido piedad y caigo alma muerta a los concéntricos círculos
Infernales desde un limbo paternal:
“Miserere di me”

Gerardo Ciancio

-*-

2011-03-06T16:10:00.001-06:00

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Repentinamente recobré razones resignadas relegué resentimientos resguardados reincidentes rencores recibí rumores reales réplicas relucientes relinches resueltos realidad reciente reivindiqué represiones rescaté recuerdos rotos risas resplandecientes ramilletes rojos raras reiteraciones repuse rastros repasé rostros redefiní rumbos retoqué retratos rompí retos rastreé relámpagos rayos ratifiqué ridiculeces rarezas reservé riquezas roles ruidos redes retuve relojes rotulé reaccioné recapacité respiré resucité.

Andrea Estevan

-*-

2011-03-06T16:07:00.002-06:00

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háganme morir
de forma tan inaudita
que hasta la muerte se confunda

Niña Eclipse

*

2011-03-05T13:33:00.002-06:00

.

El poema era de la mujer/ de la terraza/ de las manos
Pero la memoria del agua es vertical
El poema era del suelo/ del ojo/ del pie porfiado
El poema era del pan/ del diente/ del grito que se abría como un fruto
Era de la boca/ nacía desde el ruido de la bala/ del vidrio del espanto
Iba por ahí/ el poema que era de la noche/ que hacía anochecer/ en ellos/ desde ellos/ los que viven acá/ los que hacen sombra
El poema era de ellos/ de sus ojos en contra del olvido
El poema era para caer adentro de tu cuerpo/ del clavo/ de la luz
Era de la pala que usamos para trasplantar el cadáver/
El poema era de la carne/ del músculo/ de los hijos
El poema era de madre/ de la cara de madre/ vacía/ del cigarro absurdo
De la cara/ la última cara/ la promesa
Que es un cuarto difuso una cosa pequeña/ triste/ inútil
El poema era vertical y sin memoria
El poema no importa/ no existe/ no llores

Paula Simonetti de Souza

45

2011-03-03T00:32:00.001-06:00

.

No me mato
Ni aunque me dictaminen cáncer
O cualquier mala baraja
O anhelo fallecido
Ni aunque me atropellen
En forense cuchillazo
U otra joda terminal / letal
O en lecho de amantazgo / tú
O catre de maridazgo / yo
Nunca
O entre botellas piernas de mujer
O entre pepas pústulas de amor
(Umbral de las inquisiciones)
No me mato / ni muerto
Ni aunque me dictaminen
Ni aunque me atropellen
Ni aunque me escamoteen
Las arterias su flujo lujo de sobrevivir
O de rodillas ante lo morocho de tus crenchas
O sacudido expulsado de tus pechos
O futuro igual a cero
No me mato
O igual a menos uno
O dos
Ni ante el abuso de un sacerdote
(Catecúmeno cacumen)
O me falle un brindis / el penúltimo / la gloria
O me tiendan la cama con silencioso encono
O difunto unto mi lengua de sol
O aunque me deseen la muerte
Ni derretido me mato
Ni aunque falanges artrosis apunten
Su uña hacia mi mollera
Ni aunque te vayas para siempre / nunca
Ni aunque me mueran
Bien morido
Me mato

Septiembre 2010

Eduardo Curbelo

LA SABIDURÍA DEL ALBA

2011-02-25T07:45:00.001-06:00

LA SABIDURÍA DEL ALBA
(Editorial José Martí, Cuba)

Edgard Gousse
Como una corteza de furia
congelada en la sutura del ojo, observo.
Nada de aquello que fue para licenciar la voz quebrantada.

La convalecencia es un bosque inmanente
un fuego sagrado que devora los caminos de la ausencia.
Los colores se despiertan en nosotros
para que en ella dancemos siempre.

¿Pero qué han hecho estos niños en trance de nieve
para que sus bocas procedentes del frío
naden sin cesar en el mismo océano?

¿Por qué el día no halla su igual
sino en la silla de paja este silencio este eco?

(23 de febrero de 2011)

2011-02-25T07:42:00.000-06:00

Atrás del andamiaje se esconde la niña
Un sólido encofrado sostiene lo que será cemento firme
Los ojos arden
El pecho se cierra y el grito no sale
Sube, sube a ver como es arriba
Mira, mira el paisaje fatigado y sudoroso
Cuidado allí, cuídate niña
Eso que duele en tu pecho no es cemento
Eso que te atraviesa la garganta no es madera
Eso que arde en tus ojos no es arena
Se endurece el cemento
Sometido a su cauce
No dejes que tu alma siga el ejemplo
Cuídate del desamor y el desamparo
De los que no están pero estuvieron
De los que hubieras querido tener cerca
Suaviza tu garganta y canta algo bello
Bájate de allí niña que hay peligro
¿No has aprendido aún a proteger tu alma?

Silvana Magda de Lima

LA SOBERBIA

2011-02-23T09:20:00.000-06:00

.

con el entrecejo bostezado
la historia por contar

mece tu arcilla:

-VOS-

el constructor de vanidades

con todas las palabras por decir:

el día se te va

en fotosíntesis sin verde

y una raíz creciéndote en la espalda…

-----------------------------------------------------------------------------------

Dialéctica VIII

el gato del vecino
abierto de entrepiernas
maullando en la parilla :

son siete ojos

babeándose

en estómago :

así es el hambre :

/ DIJO /

pero:

sin gato / sin parrilla

sin vecinos / sin muelas

sólo ojos
maullando como moscas

y

buen

provecho !!!

ISMAEL SMITH

SILENCIO

2011-02-23T09:16:00.001-06:00

Ya nadie

se detiene

a oír el silencio

cuantas historias

ha de contarnos,

millones de cuentos

que nacieron de los temblores

de las almas

de los ojos humedecidos

de tantas risas y llantos,

de los seres

que le han dado sentido

a la rotación del mundo

de la fuerza de gravedad

que se encuentra en cada latido.

Silencio

cuando gritan las gotas de lluvia ...

se desdibujan las emociones de un beso

que producen calor y ternura

caída, desdén y llanto,

silencio de lo mucho que se piensa

y poco que se atreve a confesar

silencio de lo que uno vive

y quiere gritar

silencio en medio de un gemido de sexo

piel y carne

sudor y momento,

silencio cuando la mañana nos llama

y no nos queremos levantar.

Son todos silencios

que alguna vez hemos oído

y tantas veces nos negamos a encontrar

son tantas ondas sonoras

que nos aterran a veces

y otras tantas nos dan vida

nos hacen soñar.

Ricardo Alex Cortés Cárdenas

Viva Vivaldi

2011-02-22T05:30:00.000-06:00

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son cuatro las mandolinas
ni una más
ni falta alguna

arrastran tres
cuatro siglos
en esa mar mayor
barroca
rasgada
surtida en sus diapasones

desde el bordecito de la laguna
te miro vadear su orilla musical
como buscando aquello que las cuerdas
ya frotadas
no te dan

como que te cuesta hacerte la cabeza
a tanta maravilla

Gerardo Ciancio

AKAYA

2011-02-17T14:09:00.001-06:00

.

Caen los harapos
la sueltan de golpe
sin látigos de tela
se asoman las piernas
húmedas agujas en el río.
El vendedor de antorchas
circula en espiral
suda de miedo al verla
boca de pez, tinta en los dientes,
Akaya lo llama se ofrece
para no morir de furia
al ver a su mujer
debajo del animal,
perversa cópula no alcanza.
Vendrá otra hija
ya son cuatro,
nadie se anima a mirarlas
fríos colmillos, ojos de lava.
Será igual que las otras
cara de jabalí
y cuerpo de mujer.

Alicia Preza

2011-02-17T09:55:00.000-06:00

.

Son distancias que mueven la desventura que acumula, indeseado es lo buscado, mas no lo amado; se manifiesta la fiesta, se aleja el mañana, se luce lo impropio el dolor de la venganza, se pierde la armonía de lo cotidiano, es la decadencia por el abandono, el abismo………….

.Alberto Trejo Pietri.

*

2011-02-16T01:03:00.000-06:00

.

Dromomanía:
no tengo respuestas

Paola Gallo

PENDIENTE VERTICAL

2011-02-16T00:53:00.001-06:00

.

filosa; camino recurrente

insoslayable recorrido.

Ascender lento, pesado.

Manos llagas alternan

los cuchillos del agarre. Garfios

dedos. Pies repiten el lugar

en tajos, mezclando sangre,

incansables. Así cada minuto,

cada hora del casi aliento

sin aliento. Desaliento.

Yemas presienten la hendidura,

promesa de un efímero

reposo, inmóvil alerta,alegr ...ía,

desmayo. Pequeña inclinación

mueve al vacío.

¿Quedó tan

lejos el punto de partida?

¿Será inasible la cumbre

prometida?

Nadie sube. Ya no es lugar

del águila altiva. Otra ave

rapaz sobrevuela a estas

alturas. Recurrente la aventura

recorrida años, de escalar, en cuerpo

herido. Estela de sangre,

humores esenciales

reptando en la ascención.

¿Habrá cumbre?

¿Y si no hay nada más allá

que la subida?

Otra vez, otra vez

instinto animal ruge,

arenga famélico un

trágico hacia arriba.

Angelita Bonnet

*

2011-02-15T12:57:00.001-06:00

.

paciência
que se foi
lépida
como nunca
...veio
perdeu-se
num caminho
sem volta
onde não me
vejo

não mais
discuto
não mais
debato
pairo no ar
como bolha
suspensa
no ato
de digredir
sem rodeios

impaciência
que ficou
dorme
em mim
com a chave
da vontade
de uma palavra
que parou
no meio

Cristina Desouza

*

2011-02-15T06:45:00.001-06:00

del anterior poema quedó el asunto de las sangres; no es recomendable atar poemas, pero tampoco es bueno dejar cosas en medio del camino

porque nos dieron la espalda, porque el viento acarició las soledades, porque la lluvia no terminó de lavar la piel, porque no recuerdo la caricia, porque no recuerdo el corazón que galopaba, porque sí recuerdo las mentiras, porque el miedo pisó el cielo de los dos

y si había que ir al cementerio, íbamos los dos; si había que andar por el balasto o recorrer la cañada, lo hacíamos solitos; era una cuestión de sangres: en la histora, vinchas blancas de Manuel Oribe contra vinchas coloradas de Don Frutos, y los caballos del patrón, y las venas partiendo los cuerpos de los peones, y la impureza de las gurisas por primera vez; un grito se sentía en todo el rancherío, quejido también

era un asunto de sangres negras: como el camalote del arroyo, como el luto de las lloronas, como el pasto carbonizado por el sol; los gargueros quemados de caña brasilera, el olor a naco fumado, el cuero abrazado por la carne de capón; el viento era el que traía la ignorancia; tú reverdecías por los ojos, tú me empujabas a sonreir, yo era tu sonrisa morochita

Elbio Chitaro

ME HE QUEDADO SIN PULSO

2011-02-15T06:42:00.001-06:00

por Ángel González

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.

Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

Fabián Severo

Selva negra

2011-02-15T06:38:00.000-06:00

.

Ahora todo es oscuridad. Las páginas no son blancas sino negras.
¿Quién me podrá encontrar aquí, si cada mancha de tinta se camufla dentro de esta oscuridad?
¿Quién me podrá encontrar un día aquí, si hago silencio, si me quedo quietita, si me acurruco, ocupo poco espacio y hasta desaparezco?

Sofía Rosa Rivero

*

2011-02-14T05:38:00.002-06:00

" Ya en desnudez total / extraña ausencia
de procesos y fórmulas y métodos /flor a flor/ ser a ser/aún con ciencia
y un caer en silencio y sin objeto". Idea Vilariño

en el espejo / una mujer desnuda / me está mirando
extiendo mi mano
intento tocarla
siento el frío
del vidrio
que nos
separa
en el espejo / una mujer desnuda / me está mirando
aproximo la boca
paso la lengua
siento el frío
del vidrio
que nos
separa
en el espejo / una mujer desnuda / me está mirando
apoyo mi nariz
intento olerla
siento el frío
del vidrio
que nos
separa
en el espejo/ una mujer desnuda/ me está mirando
¿qué nos separa?
en el espejo / una mujer desnuda
siento el frío
del vidrio
/en el espejo/
intento olerla
paso la lengua
intento tocarla
en el espejo / una mujer desnuda
apoyo mi nariz
aproximo la boca
extiendo mi mano
en el espejo/ una mujer desnuda/ me está mirando

Andrea Estevan

ANIMALES INCIERTOS

2011-02-13T07:22:00.001-06:00

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Eres tú que desde el patio del silencio vienes en un caballo de viento.

Quién tiene por oficio el derrumbe debe exponer el alma

ser aguda metáfora de puertas enteramente abiertas.

Confusa por el rostro que te pido, cambio de agua

duermo entre maleficios contrariada

despierto entre dientes heridos

confundo saxofones con la furia quimérica

rodeada de aridez erosionada de cielo.

Me doy prisa, primero serán las diez de la mañana

el pan, la mueca tórrida el destiempo

después el horror del mediodía con un peluche tieso desmembrado

Seré madera carbonizada

en un mundo testigo indiferente ante el goteo macrocósmico del miedo

El vendrá en cuidadosas raciones de esperanza

confundido entre gritos y oraciones

no sabré dónde ir con mi equipaje de tristeza meritoria

sin la luz del sol mi cuerpo arderá sin remedio

Es igual, es lo mismo que ayer, nunca distinto

el lunar, la palabra, el grito, los tendones, el pastizal, las hormigas

el poder de las flores, la manera en que miro

torrentes de naúfragos, a la deriva urgiendo

la ciénaga increpando sus poros mas oscuros

y la hora vacía en qué tu voz me llega desde el temblor

poblado por animales inciertos.

Dentro de mí no te encuentro.

Poca importancia tendría si estuvieras habitado por senderos

pero quieres que te alumbre con una lámpara sumergida

en la cuerda del aire deshojada de misterios.

En el mundo sólo soy una cortina que nace algunas veces desde el cuerpo

con una historia de pozos recreados

una especie de abismo soñoliento.

Laura Inés Martínez Coronel

¿sabe la madre?

2011-02-12T15:50:00.002-06:00

.

¿sabe la madre? ¿Sabe que no grita
no nació? tajo que no abre la puerta nadie va a escuchar ¿nadie?
¿nadie tiene oídos cuando éramos piedra/gota/ olvido?
Nadie tiene manos para un muerto
Ladra Alicia que son perros las sombras que no vuelven
Golpe en la boca seca que tus manos guardan la palabra/ los pedazos de otra muerte entre el poema blanco
madre la memoria no es para llorar a nadie
¿nadie?
¿nadie tiene manos para esto?
Dónde está el que no gritó/ nadie cifra la vida en un poema
Nadie rompe el papel que no escribió
Tener que caminar con córnea ciega para aplastar
los gestos de los que nacen solos/ nadie debajo de la mesa/ nadie tiene
¿Sabe madre lo que no será/ ni de rodillas?
Nadie tiene fuerza para tragarse el cuerpo

Paula Simonetti de Souza

CARNESTOLENDAS

2011-02-12T02:28:00.001-06:00

Del lat. caro, carnis, carne y tollendas, de tollere, quitar, retirar.

DRAE Vigésima primera edición

Va llegando el aguacero y emite

de lonjas, el sonido, contra el suelo.

Clamores retumbantes van al cielo.

Sonora sobriedad su son repite.

Destello luminoso se derrite

al calor de los cuerpos en desvelo;

danzan abiertos, gozándose en celo,

miser ...ere de seres en desquite.

Luchan cuerpos. El deseo cae,

amaina la tormenta y los amores

reposan, sudan, El sosiego trae

presencia humedecida de albores;

despierta, nueva, la atracción recae

anudada en la cuerda se tambores.

Angelita Bonnet

CABELLOS

2011-02-11T19:06:00.000-06:00

Para Agustina Jorge

Se arrancan cabello por cabello con torrada
locura las ideas. Nada fino se piensa. Nada
de lo que se piense grasoso, con ángulos,
cartones, juguetes podridos de niños
encima de los techos de chapa,
sucede realmente.

Asoman con minúsculo trajín, un pelo, luego otro,
hervideros de alondras de alquitrán,
como una ronda bestial y porfiada de hilos saltones.

Cada día por pelo en tu cabeza, cada
cuerpo lanar pelando su cordero. Cada histérico
se acusa de locura en un cuarto de ideas
tan oblicuo que nunca debería cruzarse ni una línea.
Uno apronta sus bordes con ternura,
yema en el graso, pestaña, vellón. De nada sirve.

Los pelos de los pueblos se arrancan, los pelambres
de mirantes caen desde los ventanales,
todos juntos, sin saberlo,
se rascan las cabezas.

Se atrofian manotazos los pelos, cada cual
despide a su vástago lloroso
con ondulada y sabia pastosidad.

Se arrancan cabello por cabello con torrada
locura las ideas. Nada fino se piensa.
Y en las largas cabelleras las ideas
toman la rutina del desequilibrio.

Se arañan se lavan entre todos, se sacuden
queriendo, los pelos, sostenerse de sus cráneos apagados,
con locura torrada, las ideas arrancan cabello por cabello.

Se tiran al piso se aceleran, se deshacen en guerras
las ideas, cada una en su pelo que relincha,
cada una con crin salvaje en mano, cada cual
con su espuela agotadora
toma un pelo que explota como un cerebro
sobre su vecino.

Hay acuerdos morales, pero nunca
los pelos se saben de memoria
los límites antes conversados,
y a la primer emboscada canina de una idea
vuelven todo a alborotarse los cabellos.

Cada hebra arrancada por su idea
con su cuerpo encarnado, vuela un poco
y luego es perforada en la cerda de su labia
por un gancho. Caen rabiosos
raspando sus molares
con enojo, con odio, los morosos pelos.

Se arrancan cabello por cabello con torrada
locura las ideas. Los viejos pelos
se asustan en bandadas
y se agitan con temblor, algunos parten sus pezuñas en la huída,
tanteando madrigueras, cunetas capilares de cueros.
No hay, solo un laxo poblado valle blanco
y una ramificación ciclópea de vasos sanguíneos.

Se amputan con terror de locura acartonada
pelo por pelo, llorando, las ideas.

José Jorge

de "Cieno"

2011-02-11T06:25:00.001-06:00

.

“saca tu cuerpo viejo, viejo mío,

saca tu cuerpo de la muerte”

Jaime Sabines

Si ese aroma a pinares llegare de esta infancia si anduviese el recuerdo más cauto de puntillas como si la memoria no caducara como si la huesa silencio sin entrañas como si tendría cenizas y sentidos / salvada así la contradicción

de hallar a mi padre sin su enjute ...z enferma sin su osario un padre mío atesorado en el tiempo común de nosotros / Rota ya la flagrante infancia y rotos ya sus albores / padre padre en la redundancia mejor de su regreso

Parece ser que sólo el verso regresa versura sólo a él la inmovilidad de lo hecho / una vana constatación / si los pinos y toda su fragancia / claro que sí:

allá mi padre padreando en su arboladura pinar

A este lado del muro el jueguito escandido del poema.

Gerardo Ciancio

TRES TARDES

2011-02-11T06:21:00.001-06:00

I)

La tarde llega y se pone
Sobre tierras inundadas

Todo madura
Presagio
-tan inocente

II)

La barca se pone
hacia el horizonte
Como el sol

Somos todo
Un
Atardecer

III)
No somos fuertes
Cuando el crepúsculo cae/
Siempre nos hiere

Constanza Liebe

*

2011-02-11T06:19:00.000-06:00

¿qué, quién nos salpica purpúreo polvo? sin censura, sin criterio comercial, todo así;
¿dónde ¡uy!, punto en mal? mal yo;
¿por qué, cuán ningún lugar, írrito peldaño? peldaño dice arriba, arriba, para decir abajo debe decir escalón de madera, así se ve lo oscuro desde la oscuridad,
¿arriba, arriba, hacia dónde viene luz?;
¿pasa la inocencia, no pasa el aprendiz? ¿pasa el saltamontes, pasa el tatadiós, no pasan los ciempiés sin pies?;
¿letras buey contra muro delicado?,
¿se estira el músculo para no ver, no viendo?,
desierto, ¿no hay mención de honor, pundonor o prez?
¿cuándo, cómo ser currículum?
¿sólo anquilosan la experiencia, cómo no, con experiencia debidamente comprobada?
extraño a Amanda, por su casa de mangaripé, extraño los catálogos;
nunca le llevé flores

Elbio Chitaro

La irreversile verdad

2011-02-11T06:16:00.000-06:00

.

La irreversible verdad de la oficina
De su geometría
De sus cables y sus papeles
De sus sillas que giran si uno está arriba
De sus monitores y escritorios
De sus portapapeles, porta clips, porta lápices, porta sueños
Es que todo es real.

El transcurso de la sangre y el tiempo,
Las pedradas diarias al reloj.
Crecen las uñas y se cae el pelo,
Uno aprende a afilarse los colmillos
Todo se vuelve blanco, negro y constante.

Porque la irreversible verdad de la oficina
Es que mañana será una fotocopia de lo que fue hoy.

Pedro Sgaravatti

Reloj de arena

2011-02-11T06:12:00.001-06:00

.

Cuanto más infinita es la soledad por la noche...
Cuanto más que el largo día...
Cuanto más que el perfume de las flores,
Que los relojes de arena...

Cuanto he desperdiciado en tan poco...
Cuantas mañanas a tu lado,
Cuantas caricias...

Nadie me ha negado tantas cosas como las que me he negado a mí mismo.
Quién ha sido el egoísta,
Le pregunta mi cara al que cristaliza como lágrimas las griteas, Espejo?
Cansado ya de la misma pregunta,
Mucho más que cansado de la misma respuesta

Ivan Cóccaro Costabile

*

2011-02-11T06:09:00.000-06:00

.

El momento llega, esta aquí, alumbra los senderos dispuestos a ser transitados por el dulce paso de los años, generara los mas exquisitos frutos, de hermosos colores y las mas entrañables fragancias. Los caminos están donde encuentres la magia y alegría al verlos……

Alberto Trejo Pietri

el ocaso del ángel

2011-02-10T09:27:00.000-06:00

El poeta que se citó a sí mismo bajó los brazos. Quedó mirando el epígrafe y en el centro de la hoja vacía abandonó reiterativamente un trazo infantil. Una, dos, tres veces las imágenes poéticas rebotaban en su cabeza inauditas, sin finalidad, encabezadas bajo la luz del fracaso, su propia sombra.
El poeta que se citó a sí mismo puso dos hielos en un vaso y luego whisky y luego acarició, frustrado, el lomo del gato que ca-minaba por encima de la mesa. Pensó “debo abandonarlo todo”, “no encuentro la palabra exacta que resuma los rincones de la muerte”.
El poeta que se citó a sí mismo tomó un trago y pensó en un plagio; meditó al instante que eso no era lo correcto. Tomó otro trago y pensó en el suicidio. Encendió un cigarrillo y desechó tal posibilidad.
El poeta que se citó a sí mismo miró hacia los ojos del gato, se llenó de rabia e impotencia y escupió algo parecido al odio, por la ventana.
El poeta que se citó a sí mismo estalló en lágrimas, tachó el epígrafe de su autoría, dio vuelta la página y continuó, lentamente, condenándose al olvido.

Eduardo Curbelo

*

2011-02-10T09:23:00.000-06:00

.

Sí,

por ti

seguirías al dorso

pero esta página también es mía.

Y para mí no hay vuelta de hoja,

no ha vuelta

no hay

no.

Rosario Atahides

Eva y El

2011-02-10T07:23:00.004-06:00

.

No fue el savignon blanc /ni el chardonnay/ ni las tres horas de cháchara

No fue la lluvia /ni la luna lánguida en el cielo/ ni la madrugada

Fue el azar tan determinista/ fue el caos tan sistemático

Sus dedos enredándole el pelo sentados en un banco

Eva cerró los ojos y se dejó llevar por las caricias

La despertaron las primeras gotas/ corrieron

al único árbol que encontraron cerca y

fueron certeza arrugada piel saliva

lenguas receladas/ la Ciencia

y la Filosofía/ cortezas

que en la Noche

supieron ellos

encontrar.

Andrea Estevan

Lluvia interior

2011-02-10T06:45:00.002-06:00

"Devuélveme el poema que empieza en tu pecho"
[Eduardo Curbelo; Poema 16]

Primero el calor, húmedo, intenso. El silencio y la quietud. Algo se aproxima.
Luego el viento que se siente de lejos. Que anuncia. Me revuelvo en las sábanas. Me aferro a la almohada.
Ahora las primeras gotas. Suavecitas. Acarician el tiempo. Ahora sí, el estremecimiento.
Más viento. Estiro la mano y no estás. Caen ramas, gritos, gotas sobre mi cabeza. No estás. Temporal, anunciaron, y yo sola.
Suena el primer trueno. Olor a tierra húmeda, a tierra penetrada por la lluvia.
Me destapo. Estoy desnuda. Decido mojar los recuerdos, empaparlos. Humedecer la cama sin vos.
Ahora vuelan sillas. La mesa de afuera para tomar el té. No tengo invitados, pienso. Empiezo a hundirme en mi desnudez, en el calor de tus caricias pasadas. Otro trueno.
Al fin se abre el cielo.

Sofía Rosa Rivero

*

2011-02-02T04:26:00.002-06:00

*

Mi madre sintió orgullo
ignorante de todo, animalmente genuina.
Confiada de abrir un hueco, entregada a una misión que no pudo más que calar profundo, perderse inútilmente, bifurcándose hasta desgarrar el amor.
Fue necesario un siglo
de moñas y cumpleaños
para que todo sea evidente.
Igual que ayer,
nacimos mudos nuevamente hoy,
ausentes de padres y perros amables.
Aquí, ahora, en esta cama, recién paridos, no vale que me mirares, es mejor dejar a las espaldas que se despidan, en calma, sin pretensiones.
Brotamos reincidentes de un agujero de palabras,
para olernos las caras
y perdernos, muertos de hambre
chicatos de ideas
decepcionados de haber sido, solo esto.
No vamos a salvarnos, nada de maravillas, no somos.
Que pena para nosotros.
Vergüenza de todos aquellos que debemos mirarnos así;
bicho poco extraordinario de la especie, casi lagarto, gusano, casi mariposa, pájaro.

Lucía Tabarez

el mar / acúfeno de los desaparecidos

2011-01-31T15:07:00.003-06:00

.

horror sobre la playa los tres muertos del agua
es uno el que se hamaca entre las olas sin rostro
el otro lava el nombre y se disuelve en la arena
el último ha quedado en caracoles impreso
y suelta su silencio como un pez sin destino
en unos cuantos años llamarán a la puerta
del rudo que en alambres maniató tres caminos
y el mar tendrá tres rostros y tres nombres tres voces

horror sobre la costa se han quedado en la playa
dibujan cicatrices que son surcos y el viento
que toca sus cabezas ya se envuelve en silencio
la espuma no los tapa y se acercan gaviotas
que suenan como parcas bajo el sol de un agosto
en unos cuantos años llamarán a la puerta
del rudo que en alambres maniató tres caminos
y el mar tendrá tres rostros y tres nombres tres voces

Andrés Echevarría

EL VIENTO FLUYE

2011-01-31T14:58:00.001-06:00

.

Fluye el viento frio dentro
De mi casa, y es invierno.
El aire me pregunta por ti
Todas las mañanas.

Yo no sé como decirle
Que te has ido, que tú nunca volverás.
El aire esta preocupado
Por ti todos los dias, anda nervioso.

Yo le digo que pronto volverás
Aunque sé que es mentira.
Y cuando el aire se da cuenta
Que es mentira se enoja
Y se vuelve viento.

Y me paso el invierno así,
Muerto de frío,
Con el aire fluyendo
Por toda mi casa.

Marcel Audicio

*

2011-01-31T14:51:00.002-06:00

.

Cuerpo sobre
cuerpo/ el viento
entreverando nuestros/ huesos
cegaremos de cenizas no teníamos cara no teníamos cómo amanecer y qué comíamos
eco del eco de un poema inútil
Un misterio feroz nos cerrará
la boca
no sabremos decir basta
Soy/ un patético animal aferrando mis dientes a esta
lapicera
veo cómo sube mi mano para alcanzar la muerte zás
sube pero vamos cayendo cuerpo
sobre
cuerpo
peso sobre peso sobre el peso de un hombre desnudo que nos grita
grita como para partirse en llanto
vuelve para morder de lástima y desde mi tajo sucio nace y vuelve para gritar y grita
Grita desde mi vientre es hueso de perro sin carne es cárcel de voz que no escuchamos
y es
mi
padre/ grita
que nos iremos
Cayendo
cuerpo
a
cuerpo

en un silencio indiferente.

Paula Somonetti de Souza

*

2011-01-31T14:44:00.000-06:00

.

Miro por la ventana
no veo nada.
La noche no tiene la culpa,
eso sería fácil
una explicación feliz
de las que me gustan
de las que digo cuanto miento.
Pero no me gusta mentir.
Así que digo la verdad: son las doce del medio día

Por la ventana solo se ve negro.
Es un negro africano, pura raza, firme.
Que no aprieta lo que debería,
que no viene a estrujar donde pido que estalle.
Entonces miro por la ventana
no hay nada.
No se ve
ni África,
ni árboles,
ni la calle que debería estar exactamente donde no hay;
nada nuevo.

Lucía Tabarez

*

2011-01-31T09:11:00.001-06:00

*

Los perros de la poesía no lloran
Nunca mueren en la casucha sueñan
Hartos de lamerse la ovejera ojeriza
Carcomen versos amor de la olla
Encharcados en el hueso
Encendidas hembras de magreo
Perras burdas dentelladas

Atragantarse de ladridos / palabras aullando a la luz
(Los perros de la poesía no duermen)
Cachorros / chorros / chinchorros / canes
Domésticos de profuso masticar y acullá
(Tu rezo desmalezo como a una mujer)
Galgueando las orejas con los dientes
Ojeras empellones magullones a destajo

Eduardo Curbelo

*

2011-01-30T07:25:00.001-06:00

.

Me hablan de qué es ser humano
todo el tiempo, en cajas de resonancia
para que no deje de escucharlos en la forma de la música.
Me hablan de qué es ser humano
de qué tenemos que hacer con la vida contada.
Me hablan de lejos, con miedo al contagio
a las olas de perfumes escandalosos
que gritan que acá estás, acá estoy.
Me hablan de lejos, con miedo a la sangre en las orejas.
Me hablan de lejos, con miedo a las cuencas vacías
a los ómnibus cargados de réplicas.
Me hablan de qué es ser humano.
Yo escucho.

Lara Ferreira

*

2011-01-30T07:18:00.001-06:00

necesita la muerte callarla
de Alejandro Dorado, el Domingo, 23 de enero de 2011 a las 20:16

en la ulltima hora vio

con desden y paciencia

un globo azul y una aguja

el agua la cabellera y el apuro

trenes con vagones a oscuras

y gentes con mariposas negras

en las manos dormidas sin ansia

el arbol de su infancia crujio

o hablo un lenguaje para demorar

o distraer la inutilidad del hombre

el imaginario los deseos como canicas

centraron y dispersaron

hicieron del vacio un juego de los ojos

asi lo que no fue llevado por el disimulo

restos relieves rasgos amados y olvidados

en el pecho levantan

un laberinto de cortezas sin salida

con una campana que la muerte

no sabe donde suena

y necesita callarla

Alejandro Dorado

de "Cieno"

2011-01-29T14:35:00.002-06:00

.

“saca tu cuerpo viejo, viejo mío,

saca tu cuerpo de la muerte”

Jaime Sabines

Si ese aroma a pinares llegare de esta infancia si anduviese el recuerdo más cauto de puntillas como si la memoria no caducara como si la huesa silencio sin entrañas como si tendría cenizas y sentidos / salvada así la contradicción
de hallar a mi padre sin su enjute ...z enferma sin su osario un padre mío atesorado en el tiempo común de nosotros / Rota ya la flagrante infancia y rotos ya sus albores / padre padre en la redundancia mejor de su regreso
Parece ser que sólo el verso regresa versura sólo a él la inmovilidad de lo hecho / una vana constatación / si los pinos y toda su fragancia / claro que sí:
allá mi padre padreando en su arboladura pinar
A este lado del muro el jueguito escandido del poema.

Gerardo Ciancio

Oviedad

2011-01-29T14:32:00.000-06:00

Escarbando en la hoja
El ojo invade
Territorio en el juego
Del pleonasmo:

/Metáfora que branquia el líquido en la forma/

Enlabia la humedad en poros
que se exploran :

Tallan la epifanía del pretexto :

/Cuando toda palabra
FuÉ también
un neologÍsmo/

-Asì el poEma-

Ismael Smidth

Motivo de palabras

2011-01-29T14:25:00.000-06:00

pero este ahora silencio vuelve retorna a ser motivo de una palabra y otra y otras mas y despues de este pequeño intento las manos tiesas
ahi quietecitas otra ves ese largo silencio de la palabra y ni Dios
y ni adioses solo es en movimiento esa hoja cayendo de aquel arbol si ese arbol solito arbol lo ven ahi

Nilson de Souza

*

2011-01-29T14:21:00.000-06:00

.

en la ulltima hora vio

con desden y paciencia

un globo azul y una aguja

el agua la cabellera y el apuro

trenes con vagones a oscuras

y gentes con mariposas negras

en las manos dormidas sin ansia

el arbol de su infancia crujio

o hablo un lenguaje para demorar

o distraer la inutilidad del hombre

el imaginario los deseos como canicas

centraron y dispersaron

hicieron del vacio un juego de los ojos

asi lo que no fue llevado por el disimulo

restos relieves rasgos amados y olvidados

en el pecho levantan

un laberinto de cortezas sin salida

con una campana que la muerte

no sabe donde suena

y necesita callarla

Alejandro Dorado

Romance de un final

2011-01-29T14:19:00.000-06:00

¡Qué paz en la casa vieja!

¡Ay, qué tarde tan bonita

si una estuviera contenta!

Juana de Ibarbourou

Los recuerdos perfumados

una tarde florecida

asaltan la casa vieja

y quieren volverse vida.

La realidad arrebata

sus pretensiones, dañina,

"lo que fue ya fue y no es"

se burla con voz de niña.

Por ello mi boca calla

ya es algo muy repetida

la historia enter tú y yo

no tiene vuelta ni ida.

Los amores moribundos

atardecidos de lilas

abren la puerta y se van

una noche entristecida.

Angelita Bonnet

Egolatría

2011-01-27T18:34:00.000-06:00

Molestando
A las muy lindas
Desalmadas
A las que les gusta filosofar
Para pasar el rato
(con un tonto como yo)
Un ególatra…
Alguien que se tiene lástima
(que buena es a falta de amor)
Pero mendigar una caricia
Es humillante e inoportuno
Para las muy lindas
que no tienen mucho para dar
Mas que su odio e indiferencia.

Bernardo Laespiga

2011-01-27T18:24:00.000-06:00

Me raspan los molares, me alisan en su estero,
me anudan con polillas que frenan como sienes.
Y me encajan sus lumbres y cuernos de viajeros
los rieles y los trenes.

Me alaban mercancías de mudos caseríos,
me cultiva moroso todo aquél con que asiento,
atorado de gerundios y me miento
y recito en el vacío.

Desanillan los dedos las manos que me arrimo
y los riegos enfermizos de panteones que abrazan.
Me encajan sus torcazas las fiebres en racimos
que cuelgan en las plazas.

Me pasas sobre el río como un labio inexperto,
me enchufas los carbones que atoran almacenes.
Y el búho que nos ronda en tu canilla de puerto
revienta en mis andenes.

Me silban como un barco temblando en el acero,
me anidan con su manto de moscas de vinilo.
Y me meten sus santos, sus larvas y sus sueros,
las tejas y los silos.

Me saltan en los pueblos los grandes agujeros;
me trenzan sus pasiones erectas de carteles.
Y me tosen sus latas y grúas de voceros
los sarros en las mieles.

Me friegan con poemas, me ambientan con sus peros,
me moldan ralladuras, me liman en sus pieles
y me sueltan con rabia en un túnel costero
las vacas y pinceles.

Me cargan con plumajes, me asfixian en roperos,
me sudan desde el cuarto moral de su pasado.
Y me ensamblan sus consejos y dudas de canteros
amantes empacados.

Me escarban las salidas. Me rompen con monedas,
me enroscan con lombrices que asolan las libretas.
Y me sueldan sus abejas que abortan primaveras
las pieles y recetas.

Me marcan con lancetas de gárgolas pensantes,
me roban como un cerro de pies estomacales.
Y me atan brebajes de rudas en sus puertas
los soles demenciales.

Me pueblan los cementos, me arrugan con horneros,
me duelen como muertos los ojos de la cara.
Y me quiebra en un bocado que baja como suero
la sangre en la mirada.

Me encierran con plumeros, me sacan con jeringas
me labran sus pastillas de grandes comisuras.
Y me abordan ladrillos de playas que se empujan
por ver azucaduras.

Me planean con celos, me muerden los pulgares,
me cortan con cerebros que encajonan su barba.
Y me quiebran las mieles y me asustan con lugares
los besos que se tardan.

Me escriben con raseros, me entroncan con cinceles,
me asolan los muelles de veleros varados.
Me avistan en espejos con rostro de moteles
los senos alunados.

Me atollan chimeneas, me injertan costureros,
me ladran con agujas que avanzan como espuma.
Y condimentan mi muerte y saldan mi solero
los llantos y las sumas.

Me tuercen vagabundas, me tuestan pordioseros,
me toman como a un hijo traidor sin su frazada.
Y me muestran sus fotos de los hermanos que fueron,
a ver... como si nada.

José Jorge

2011-01-27T18:21:00.002-06:00

*

lluvia oblicua

sara no conoció la lluvia

una vez conoció un mar

pero no la mojó

sara caminaba descalza

en un mundo de hielo

sara piel de porcelana

llevaba puestas ropas intactas

la flor marchita entre sus piernas

devorada por el deseo

sus senos se secaron y sus manos

palidecieron de puños cerrados

sara olía a invierno

cinco hombres levantaron el cajón

caminaron cicuenta metros

/ lloviznaba/

el funebrero abrió la puerta del panteón

o sería pedro abriendo la puerta del cielo

// llovió//

adiós sara nadie lloró

las hojas de tus parientes están secas

pero esta lluvia oblicua

te recuerda

Andrea Estevan

Monitauro

2011-01-27T18:15:00.001-06:00

.

Era
tan hermoso
que dolía mirarlo
tan claros sus ojos
que invitaban a sumergirse
tan libre su espíritu
que daba vértigo asomarse
tan joven, tan sabio
que lo envidiaban los dioses.
Tan y tanto
que solté el hilo de Ariadna
y me perdí otra vez
en el
laberinto

María Laura Pintos

After office en la oficina

2011-01-21T16:18:00.000-06:00

.

El after office en la oficina es una taza de café sucia,
Dos parlantes amarillos y un medio vaso de agua.

El after office desparrama,
Por el suelo clips y grapas,
Y también lo hace por un sueldo,
Quien por la mañana los barra.

El after office comparte,
Con la soledad una taza de café y embriaga,
Y como buenos borrachos cerramos la puerta tras la jornada.
Olvidando hasta mañana aquella sencilla trampa.

Pedro Sgaravatti

*

2011-01-19T14:33:00.000-06:00

Volver a nacer en otra historia, nacer de golpe en un tono de voz, nacer de una mirada curtida, nacer de algo miserable, apenas perceptible, casi de la nada, volver a mirarse las manos hundidas en el sol, distintas, volver a mirar maravillado, pensar qué tan absurda, la cara de mi madre atravesada por las cosas de la casa, por la manera en que la luz deshace un gesto en otro, salir sin darse cuenta del silencio, volver a ver la forma de los cuerpos, los mensajes dispersos que la gente envía, darle un sentido a las palabras, andar con un secreto entre los libros, volver a interrumpir la sombra, nacer de la memoria de otro, de las cosas calladas y caídas, volver a dibujarse la cara, saber a quién sostiene mi recuerdo, tocar mis pensamientos multiformes, sucios, superpuestos, imaginar distancias, rutas, desencuentros, caras de fracaso, brazos que mueren en la espalda, maneras de salir, de degradarse, hombres que no duermen, nacer de un momento indiferente, de un olor amargo, de una boca rota, rearmar conversaciones con extraños, andar por las voces que están lejos, quebrando historias con palabras, volver a creer en la sospecha, nacer de la costumbre, del lento ocio entre la arena, temblar de miedo ante las cosas quietas, volver a llegar tarde, volver a tener pasos, ritmo, forma de abrazar a los amigos, inventarse un cuerpo en el vacío, nacer de un ruido insólito en la noche, nacer en lo que pasa cuando alguien dice un nombre, nacer desde lo hondo del silencio, nacer en la frontera entre dos hombres, volver a vivir en ese abismo

Paula Simonetti de Souza

*

2011-01-19T10:30:00.000-06:00

.

Hoy voy a permitirme
Estar Harta,
Cansada,
Hastiada,
De creer en lo que no veo.

Hoy voy a desprenderme
De estar tan segura,
De que llegará lo que espero,
Porque de esperar en vano
Me quedé sin certezas.

Hoy voy a permitirme
Creer en que no creo
Para vivir mi ahora
Como tengo que vivirlo…
Como si nunca
hubieses existido.

Isabel Dieste

2011-01-19T07:25:00.000-06:00

*
Lo vi

con mis propios ojos.

El sol tiene derroteros extraños,

atardece por dos veces y amanece dos veces

también, en plena noche. Aunque mis párpados estuvieran cerrados...

2011-01-18T14:47:00.002-06:00

tómate de mi puño y letra
times new roman
tamaño doce
interlineado uno con cinco
soy el que está detrás de cada sílaba
el que te precipita
el que con un cuentagotas arroja su sangre desde un abismo
tú eres el charco que hay debajo
informe ahora
en un instante justificado
eres no tinta
cursor tintineante que me espera
que se cansa de esperarme
y de un momento a otro eres caleidoscopio
las tuberías de la nada
un viaje por el espacio
cubo que se hace flor que se hace esfera
se me ocurre un verso más
y eres poesía

Pablo De Grosi

Flashback

2011-01-17T19:30:00.001-06:00

"El hombre atraviesa el presente con los ojos vendados" (M.Kundera)

Vuelve, siempre vuelve

el pasado regresa

de formas extrañas.

Rostros que recuerdan otros rostros

casualidades/causalidades.

Vuelve para abrirnos los ojos

obligarnos a ver

aunque la ceguera resulte más cómoda.

Nos estalla en la cara

nos gol ...pea

nos obliga.

No somos actores

de nuestras vidas

tan solo espectadores

de sus

coincidencias.

Inconcientes, cabalistas

buscando señales

donde no existe

nada

tan solo una

aleatoria serie de

sucesos.

El pasado vuelve,

siempre vuelve

para mostrarnos que

las verdades

no son tales

y las mentiras fueron

demasiadas.

El pasado vuelve

y no siempre para quedarse

María Laura Pintos

La silueta de una mujer se dibuja en la arena

2011-01-17T15:27:00.001-06:00

la silueta de una mujer se dibuja en la arena

no puedo dejar de mirar ya no puedo

no la mujer/ sólo es su sombra

no soy capaz de su cuerpo

su reflejo me basta

y

su

perfume

lo

... recuerdo

como

a

ella

parpadea el mar

abren y cierran las olas

respiro profundo y me hundo

no puedo dejar de mirar ya no puedo

la silueta de una mujer se dibuja en la arena

Andrea Estevan

Atajos

2011-01-17T09:14:00.000-06:00

Mi abuela disfrutaba peinando la tierra,

rodillas embarradas,

un agujero manual,

semilla, agua, sol…

Como un hilito verde desperezándose

los brazos del naranjo: este – oeste,

con pelotitas verdes que crecían de color.

Cuando las naranjas estaban en edad de caer,

mi abuela ayudaba el parto con un simple giro de mano.

Sentada junto al tronco, bajo el ... sol,

saboreaba su cosecha.

Mi abuela era feliz.

Mi madre disfrutaba yendo a la feria,

caminando verduras,

mimando frutas,

perfumándose mano y alma.

Entonces, de una alfombra anaranjada

alzaba el trofeo,

pesaba su sabor,

palpaba su destino.

Como quien corta las uñas

iba descascarando el caracol naranja,

deshilaba las medialunas y saboreaba la dulce acidez.

Después tiraba las semillas

que morían junto a la lata de sardinas.

Mi madre era feliz.

Y yo disfruto entrando a la farmacia:

Buen día… déme una tableta de vitamina C.

También soy feliz.

Fabián Severo

*

2011-01-17T09:05:00.000-06:00

Él es una órbita

trato de apagar sus estrellas.

Le hablan mis ojos con silencio

fue el único lenguaje que aprendí en la infancia,

los oídos se llenan de mares extraviados

sus peces mueren en otra galaxia,

allí la sombra es una legión benévola

que abre el corazón a las espigas

pienso en la claridad de la mañana

para que la noche detenga sus olas.

Rita Ga Ga

Lunas,

2011-01-17T09:00:00.001-06:00

duplicadas en

océanos simétricos.

Línea

horizontal

contiene aquellos planos.

Rayos en cruz los invaden

crispación luminosa

resuelta en monedas

danzantes inquietas

en dedos acuosos.

Yo, contemplo muda

siento

resbalar

los minutos de arena.

Manos de plata

cortan

mi garganta

simetría nocturna

partida

en dos

lunas.

Angelita Bonnet

*

2011-01-16T06:11:00.000-06:00

Pac

Pac

nunca puedo sentirlo como si hubiera sucedido.
Esa escena es un escándalo, con todas las cosas que he olvidado conspirando en el espacio que no sé decir.
Es la derrota del recuerdo, las heridas que no se tocan, la ternura que nunca nos sostuvo.
Tengo entre las manos cosas que no son nuestras, cosas que no conocés, que no verías. No sé si te recuerdo o te imagino.
Las manos apretando la botella

quién es cuando no sabe que lo miro.

Quién es cuando no sabe que lo miro

Quién es cuando no sabe que lo miro

Qué mano/ qué sensación qué fragmento soy cuando me sueña

Yo te miro tan inmenso tanta ruina que te surca el costado de la frente / no recuerdo

Un rito un café unas piernas que se estiran en la sombra

Pasos temblorosas promesas de otro rostro que luchan en tu cara/ así

Tantos años tanto semen zigzagueante entre la piel que ya no tengo

Qué imagen de qué cuerpo deformado y siempre el whisky y vos no podés verme

Eso me salva yo lo sé

de qué tamaño es tu gesto/ hasta dónde se puede ampliar una sonrisa/ (lo infinito que puede ser un movimiento)

Zás contra la pared y pendeja y vasos rotos

y calma y perdón y no me dejes

Esa historia no es la mía
nunca estuve ahí fue un error en el tiempo

un sí que nunca quise un sueño en la noche equivocada

cuánto ruido hace una bala

qué tan rota la cara qué tan cruel

la cicatriz

(camino indescifrable donde nada nace)

soy mis 15 años en un cuerpo que no sabe recordarse

Una imagen en tus ojos destruidos

cuando todo esto termine seremos (otra vez)

un hombre mayor ciego que está loco

una pendeja que mira y con los ojos tan abiertos

la mancha en un colchón sin sábanas

la mancha en el costado de tu frente

su imagen en tus ojos destruidos

y diré estoy bien y diré contame

y dirás fue así

dos tiros

pac

pac

Paula Simonetti de Souza

Sinopsis

2011-01-16T06:09:00.001-06:00

simplemente dejo de creer
como si esas raíces de la sangre
no se acostumbraran a ser árbol
reduzco como al cuerpo la palabra escrita en mí
y observo. o no. mejor no
sólo dejo caer indiferente lo que no será cuando no sea de mí
y ya espero no arrancar las uñas de la carne

Hace una semana aproximadamente

Sandra Miguez·

Otras voces

2011-01-16T06:04:00.001-06:00

Enterrar palabras,
denudar misterios,
perfil cocido,hermetismo
en el tiempo,poeta tinta
eterna,cuervo creador la voz,
sacrificios mudos de otros.

Vèrtigos de ojos cerrados,
càrcel sin ley,viento
làtigo en tinieblas,
palabras sin canto.

Desgarros en verso,se
desnudan en el abismo,
dosis que sucumben,y
trascienden en la muerte.

Los ataùdes callados,
retumban
a ensayar tu dios!,
escribir otro olor...
....a murmurar tu pluma.

Eliana Pereyra

*

2011-01-16T06:00:00.000-06:00

ígneo agnus dei

(sobre Viskningar och rop (1973) de Ingmar Bergman).

ígneo agnus dei, todo rojo rehén, viscosa calma, circuir de nimbo dolorido, almohada calinosa, desnucada, beso de judas: estás tan lejos

níveo nihil, albicie anonadada de nada, ropa que te palpan por el cuerpo, agua en la mirada en la mirada: ven, quédate conmigo

transida, transfija, transparencia opaca, no hay alivio ni caridad ni ayuda, pero hay tanto dentro adentro, y estoy tan lejos

Elbio Chitaro

2010-12-29T18:27:00.003-06:00

Asunción de ti

Si leemos:
No tuvieron estrofas sino lágrimas/ ¿cómo te la llevo, José Asunción?
Ese marecito de llanto bogotano: ¿quién te aguanta luego? /
Solícito lector:
abreva abraza abre las puertas: percibe canturrea llora abrevia /
no hay ecos del tiro certero dibujado en el corazón
ni salto al vacío ni abismo ni basura urbana junto al
contenedor / junto a la ochava apenas ruge esta Montevideo
de peluche
esta Montevideo nocturnal en vísperas
del disparo en la Candelaria
de tu suicidio inútil

(Gerardo Ciancio - ARQUITRABE)

2010-12-29T18:21:00.002-06:00

nocturno

cruje en enseres enhiestas tras su hambre/fámula famélica: al
fondo costilla rota
serpentina ósea cuereada al cepo cúbica lágrima:
un pergamino primor
Pregunta: ¿hay lugar para uno más?
sitio sobra a babor
sitio cunde a estribor/emplaste el agua podrida aliente ese
mojón ante todo /
si este infierno es un lugar / si este tacho chupa-ser viene a
ser lo mismo que su cómodo living: entonces afirmativo /
sude sufra sedente saliente a su agua / su aire nuestro lanza
esos grititos/ sus costillas erróneas osan oran: mire, usted,
con esa oralidad no hay tu tía/ nuestro su lar su Ítaca su
hembra al hambre
nuestro sueñito sur que orla.

(Gerardo Ciancio - ARQUITRABE)

2010-12-21T19:39:00.003-06:00

ACASO SUPE

Acaso supe de números y letras?
Acaso supe geometría, aritmética
a deletrar y las frases poder rimar?

Pero..¿ quien sabe cantar a dúo
con los àrboles en la tempestad?
A capela con los balcones y sus casas?
Y a escapar con la ciudad?

A entender el idioma de lo perros?
Y las salidas hacia el mar?
A escudriñar calles desiertas
Y a esperar por la verdad?

Quien pudo verte
buscando imagenes de ramas
en los charcos de la acera
y en tu dialogo, la lealtad?

Quien supo usar el
nectar contra el veneno
y los abrazos como un fusil
Y ver en "el tiempo de los extremos
el comienzo del porvenir"?

Con tu cuerpo aprendí geografía
Con tus manos a dibujar
Con tu aliento a escribir poesía
Y con tus sueños a filosofar.

(A. Mario Calandra)

2010-12-21T19:39:00.001-06:00

entre

hombros y garganta
se unen
los trozos de carne seca
y se espantan
no queda nada.
abierta
y entra el viento y arde.
soplo
pero arde.
herida pica.
salmuera
es tu dedo,
ojo, no cura,
que muriera, quisiera,
yo.
mordida por
esta sombra marrón
que me mira y me
veo,
ahí
me toco
la herida
soy toda

ya ni me puedo tocar.

(Macarena Gómez)

2010-12-21T19:38:00.001-06:00

tema tomado de: En primavera de Vladislav Jodasevich, trad. y public. de Natalia LItvinova

el trote despacioso y blanco del aliento

tira de una cuerda unida a un herrumbre viejo

marcas en los peldaños del color de la sangre

donde el atardecer bautiza su dorada quietud

pintan de purpura escondidos bajo una mano rugosa

los pasos que han sido la fragua del pan diario

espirales de acero unidos a hojarasca humeda

se retuercen dando un paredon un arbol y un silencio

y es la unica simulacion viva en esta hora

el corazon se apoya en estas cosas sin hollar la tierra

y toma del paredon una compania de imposible abrazo

y toma del arbol su llanto esparcido en el viento

y toma del silencio el limbo donde desaparecen las cosas

el corazon y no el hombre

el centro de un oceano

donde la flor viene de su ser marchito.

(Alejandro Dorado)

2010-12-21T19:37:00.001-06:00

Ayer te vi en el estudio,
le lleve un café a tu fantasma
Habitaban tres gotas de luz en tu frente
Una representaba al espíritu santo, otra a tus padres
Me pediste que pusiera a Brahms y te serví vodka,
Bebiste del vaso como los santos en las iglesias
Ellos dentro de los ojos, guardan el polvo envejecido de la música,
Guardan peces terrestres que flotan en la luz de los espejos,
Te cuento de octubre, de su olor a
escapularios y puentes
enmohecidos por la lluvia y la fe,
de las parejas embelesadas por la claridad
del piano –pianissimo- que deja su lumbre
en una canción de cuna.

(Rita Ga Ga)

2010-12-21T19:36:00.003-06:00

LA IMPORTANCIA DE PLANEAR

Quería empezar a terminar
pero no me salió
te quería contestar pero se me cortó

Quería ver el final
-se rayó el devedé
naufragué sin llegar al puerto USB

Quería levantarme a Victoria
me comí una derrota
quería patear el penal y no me dieron pelota

Quería andar volando
y cerró la aviación
quería poner un circo y se me achica el león

Quería elegirte de nuevo
me anularon el voto
quería romper los huevos pero ya estaban rotos

Quería perder el tiempo
y me lo devolvieron
quise hacer las valijas pero no me da el cuero

Quería poner punto final
los puse suspensivos
quería escuchar a la muerte pero cantaba en vivo

Quería sacar el clavo
pero soy de madera
quería equivocarme, pero hice cualquiera

Quería planear mi futuro
pero la avioneta
se desarmó toda

Quería tomármelo con soda
pero se acabó
la joda.

(Federico de los Santos)

2010-12-21T19:36:00.001-06:00

Valle Sagrado

"Cuando viajamos el presente no logra su plena realidad; es casi un pasado, casi una anécdota; por eso es nostálgico y, también, feliz" (A.Bioy Casares)

Verdes sobre verdes
laderas escalonadas.
Amarillos, ocres, marrones
paisajes de altura.
Valles
que recortan un útero en la distancia
para venir a parir
este sol
del nuevo
día.
No existe un sitio mejor para
olvidar.
Tampoco un sitio mejor para
perder.
Vuelvo
cargada de imágenes
y otras chucherías.
Inquieta
porque ahora sé
que regreso
al exilio
de
tu
boca.

(Ma. Laura Pintos)

2010-12-21T19:35:00.001-06:00

Los Ebrios 2

Ebrios

Y a solas

Entre las luces de la ciudad

(aureolas para nuestra miopía)

Entre la muchedumbre

Las gentes que conocemos

Nos dicen hola o adiós

Les da igual

Ebrios

Y a solas

Digamos que no somos

Lo que se dice un buen partido…

Deambulamos sin rumbo

Entre raudos coches

Y mendigos

Ebrios

Y a solas

¡No!

(Bernardo Laespiga)

2010-12-21T19:27:00.002-06:00

en el pasamanos mis huellas
el viaje no me pertenece
las ruedas de hierro van zanjando mi espalda
no me duele
nada ves por la ventana
nada soy
no quiero que nadie me busque
que solo la ausencia me nombre
y que al nombrarme todos de mí se olviden
yo
tan solo un ladrillo de tinieblas
no soy fruto de ningún árbol
nada con raíces me sostiene
debo irme
hacer que sellen mi pasaporte
sello que no se conoce
dibujo que no existe
aberrante silueta de cuervo
símbolo de una patria de carroña
patria sin himno y sin bandera me recibe
civilización de huesos enterrados
no tengo ningún derecho
ninguna obligación tampoco
otra vez irme
patria de carne ida
huída de los dioses siempre intangibles
por fin lejos
allí donde no existen rostros
un todo invertebrado
anarquía posible
utopía de la flor de bronce
de pétalos impares
de morir fundida
reconvertida en el busto de un prócer
nada soy
no quiero que nadie me encuentre
que solo el horizonte me contenga
no estaré solo el día de mi muerte.

(Pablo de Grossi)

2010-12-21T19:27:00.001-06:00

as palavras/las palabras

queria encontrar as palavras
que te ajudem
as palavras certas
que te dêem sabedoria
e força
mas as palavras não podem
ser as mãos que te afagam
os braços que abraçam
o colo que te aconchega
o corpo que te consola
as pernas que correm por ti
as palavras não podem trabalhar a teu lado
ou aliviar-te o fardo que carregas
são impotentes as palavras
mas são importantes as palavras
podem dizer-te é assim ou não é assim
fazes bem ou fazes mal
podem dizer-te vai em frente
ou fica tranquila
podem dizer-te que és uma boa pessoa
não importa o que digam
não importa o que penses
podem dizer-te que é normal
sentirmo-nos mal praticando o bem
porque não somos santos
podem dizer-te que é justa a revolta que sentes
e que é bom que a sintas
porque é um sinal de lucidez
no meio do caos
podem dizer-te que apesar de tudo
não estás completamente só
que alguém
algures
mesmo longe
vela por ti
e te apoia faças o que fizeres
ainda que apenas
com palavras.

(David Teles Ferreira)

2010-12-21T19:25:00.002-06:00

Por la noche

No habrá sorpresas ésta noche,
No más que la explosión del recuerdo en mi almohada,
No más que éste cruel silencio
Que no habla como ha sabido hablar otras veces.

Y mientras…
Los pensamientos juegan a la ruleta rusa,
Y un alma profana juega a la escondida con libros sin escribir.

La habitación parpadea,
Se va secando de sudores.
Se ha desgastado.

Ya no se escuchan más risa,
Sólo el recuerdo de ella,
Que desvanece y se oculta.

Aún no ha caído el ángel,
Son menos veinte y no pasa.
Quizá esté volando otro cielo,
Quizá recostado a otro colchón de tiempo…

Sólo sé que aquí estoy solo,
Que la puerta está abierta
Y la habitación oscura.

(Iván C. Costábile)

2010-12-21T19:25:00.001-06:00

Tus palabras y las mías

A veces
tus palabras
son pájaros
que pelean
por las migajas
de las hostias últimas.

Y yo las abrazo
con toda mi cordillera
de montañas
y de sangre
porque saben defender
mis credos.

Casi siempre
mis palabras
son tímidas y púberes
y apenas
si aprenden
a acariciar la noche.

Sólo saben
nombrarte
y ocupas
todo su aliento
y no les queda vigor
para
lo que no tiene tu rostro.

Casi siempre
tus palabras
traen el azul del viento
la música del mar
y las voces anónimas
de los que nadie escucha.

Y entonces
mis palabras
se toman
de tus palabras pájaros
Y vuelan
Y sueñan
Y descubren
su mañana
su sentido
su lucha.

(Patricia Monarca)

2010-12-21T19:24:00.005-06:00

Para: JM

Me enseñaste a buscar entre los árboles
La herencia atigrada de los gorriones
La sucesión de la palabra basta
Su analogía de jardín frondoso
Y los últimos versos de un poema:
escapularios hundidos en la carne

Whisky con agua, aplastados
Paquetes de cigarros donde tus iniciales
se volvían del mismo amarillento que tu boca

Convocamos caballos y mujeres
Mujeres de uno u otro
Que trepaban tomadas a las venas
Debajo de la piel y de las cosas

Intentando sin suerte hacerme hombre
Intentando con suerte hacerte viejo

Me enseñaste las cartas ensobradas
El arma del bramido de una noche
mientras volvías a recorrer Jaureguiberry
Buscando tus modelos,
las niñas que posaban en las sombras

Revivías la caminata por la costa
Donde juntabas piedras negras y alaridos
Para ordenar sobre el blanco de la arena

Una infancia innombrable
Unos cuadernos,
Desparramados que se vuelven libros

¿Alguna vez soñaste de esta suerte?

Solo sentir que todo es cuatro letras
Y nada este silencio que te habita.

(Horacio Cavallo)

2010-12-21T19:24:00.003-06:00

Si me espiaran los ojos de un dios
De mi dios
Podrían ver en mis transparentes pensamientos
Mis hemisferios translúcidos
Como un plato de vidrio
Como un globo sin secretos
Y encontraría que son demasiadas las veces que te pienso
Y que tu nombre está grabado
Como una fórmula de alquimia
Y dios se repugnaría
Como ante un loco de mirada torva

Si me espiaran los ojos de un dios
Que sean mejor los de una diosa
Entrarían en mi pasión revuelta
En mi obsesión central y secreta
Y sólo soportaría unos segundos
Estar en ese nido
Después me abandonaría
Sin hospedarse

Si me espiaran dos manos de mujer
Que se llame Selene
Que habite en la luna
Que tenga la lengua quieta
Y el corazón turgente
Oídos para escuchar, Selene, que la pasión me devora
Y que sólo pido una pizca de compasión lunar
La de tus ojos grises
Sin turbulencias
La de tus piernas cruzadas
Sin alardes

Si espiaran mi corazón los santos hombres
Se verían rodeados de escándalo
Puede no ser la paz la forma en que alguien vive
Puede un alma habitar el centro de una noche turbia
Sin rescoldos
Puede una cristiana desear
Torcerse hasta los gemidos
Y vivir conforme a ello?

Si los ojos de la noche
Me taladran
La espalda y los beneplácitos
Y abren huecos en mi pecho
Humedecido
No me quejaré
Tan pronto
Sin embargo
Que las bendiciones recorren
Senderos sinsentido
Cuando llegan
A mal puerto
Atontados sus designios

Pero no hay dioses voyeurs
Ni espectadores
Y nadie sabe que él me obsequió este libro
Y que no puedo soportar sus blandas páginas
Y que las manos se me caerán
Como prefacios de lluvia
Sobre sus tapas blancas
Y no podrán sostenerlo
Como cualquier ser humano entero
Debería.

(Constanza Liebe)

2010-12-21T19:23:00.001-06:00

en una calle cualquiera

un perro cualquiera

lame mi mano

sé que perro que lame no muerde

consiento el acto inconscientemente

le entrego mi mano

pienso que no es natural

que un perro no tenga amo

el perro lame sin piedad

succiona

mi mano se desliza por su lengua

su boca tibia la sujeta

succiona

pienso que estoy por perder mi mano

y no me importa

succiona

pienso que el perro me va a tragar

y no me importa

succiona

me gusta

me gusta

me gusta

no puedo evitar que me guste tanto

quiero quedarme acá

en su boca de gelatina tibia

y si así lo desea

habitaré su cuerpo descarnado

en su garganta mi mano abierta

se encuentra con otra mano

seguramente que el perro

se había tragado a su amo

la mano palpitante se adhiere a mi piel

aún respira

siento su calor en todo mi cuerpo

me pide que la rescate

las manos se sujetan

en un nudo de dedos

tiro

el perro se despereza

aparecen nuestras manos

afuera de la boca

tiro

el perro se inquieta

tiro

el perro intenta huir

pero lo impido

tiro

el perro hace arcadas

hasta vomitarte

en las baldosas grises

en una calle cualquiera.

(Andrea Estevan)

2010-12-21T19:22:00.001-06:00

(algo raro y desprolijo y un poco viejo)
Y decís así

Pac

Pac

nunca puedo sentirlo como si hubiera sucedido.
Esa escena es un escándalo, con todas las cosas que he olvidado conspirando en el espacio que no sé decir.
Es la derrota del recuerdo, las heridas que no se tocan, la ternura que nunca nos sostuvo.
Tengo entre las manos cosas que no son nuestras, cosas que no conocés, que no verías. No sé si te recuerdo o te imagino.
Las manos apretando la botella

quién es cuando no sabe que lo miro.

Quién es cuando no sabe que lo miro

Quién es cuando no sabe que lo miro

Qué mano/ qué sensación qué fragmento soy cuando me sueña

Yo te miro tan inmenso tanta ruina que te surca el costado de la frente / no recuerdo

Un rito un café unas piernas que se estiran en la sombra

Pasos temblorosas promesas de otro rostro que luchan en tu cara/ así

Tantos años tanto semen zigzagueante entre la piel que ya no tengo

Qué imagen de qué cuerpo deformado y siempre el whisky y vos no podés verme

Eso me salva yo lo sé

de qué tamaño es tu gesto/ hasta dónde se puede ampliar una sonrisa/ (lo infinito que puede ser un movimiento)

Zás contra la pared y pendeja y vasos rotos

y calma y perdón y no me dejes

Esa historia no es la mía
nunca estuve ahí fue un error en el tiempo

un sí que nunca quise un sueño en la noche equivocada

cuánto ruido hace una bala

qué tan rota la cara qué tan cruel

la cicatriz

(camino indescifrable donde nada nace)

soy mis 15 años en un cuerpo que no sabe recordarse

Una imagen en tus ojos destruidos

cuando todo esto termine seremos (otra vez)

un hombre mayor ciego que está loco

una pendeja que mira y con los ojos tan abiertos

la mancha en un colchón sin sábanas

la mancha en el costado de tu frente

su imagen en tus ojos destruidos

y diré estoy bien y diré contame

y dirás fue así

dos tiros

pac

pac.

(Paula Simonetti de Souza)

2010-12-13T21:30:00.000-06:00

El Silencio que queda tras nosotros.

Y en el hoy, que es aquí, no hay más nunca…
Será que el nunca no llega a nosotros,
Será que nosotros no llegamos a él…
In eternis.

Quizá sea lo que nos une a la vida,
Que no acaba,
Que no abarca,
Tras eternos despertares, lo que somos…

Quizá somos el silencio que queda tras nosotros.
Aquél que no percibes,
Aquél que limitas con la mirada simple,
Que es como no ver.
Y el encuentro se vuelve desencontrado,
Y las vacilaciones,
Nos consumen como si fuéramos brasas despojadas de calor,

Y somos nosotros,

Y desaparecemos…
Ante nuestra historia misma nos volvemos desaparecidos.

Me rehúso a vivir desterrado...
Y es mi esencia,
Y sólo son palabras,

Y el silencio que queda tras nosotros.

(Iván C. Costábile)

2010-12-13T21:28:00.002-06:00

Se sonroja al conocer
el doble apellido

Deslumbra
Admira
Envidia
Desea
Trasciende límites
antes insospechados

Reconoce
Realza
Revisa
títulos, viajes,
contactos, vivencias;
que el dinero
no compró

Aconseja
Acompaña
Alienta
los deseos controlados
de salir en portadas
De ser alguien
después de no sentirse nada.

Entierra
Oscurece
Pisotea
su dignidad perdida

Ineptitud constante
Vergonzosa desfachatés
Incontrolable ambición
Ilimitada necesidad de ser,
de existir
de resaltar
de crecer
sin importar el cómo
y el porqué...

(Bilu Hue)

2010-12-13T21:28:00.001-06:00

Poema sin sentido

Quiso tocarlo
el roce de sus yemas
no le erizó
la piel.

Quiso lamerlo
su lengua no reconoció
el dulce sabor de
su sexo.

Quiso mirarlo
sentir que su mirada también la penetraba
los ojos
la sumieron en una
oscuridad profunda.

Quiso olerlo,
como un animal
dejarse guiar por el
aroma a hombre que exhalaba
sus narinas solo aspiraron
un aire
helado/neutro.

Cuando no escuchó
sus palabras
dulces
o sucias
ni los gemidos
propios
o ajenos
comprendió que el amor
de ese hombre
carecía
de
sentidos.

(Ma. Laura Pintos)

2010-12-13T21:27:00.002-06:00

lueve
quisiera llamarte
estoy sola en mi cama
con el teléfono entre mis manos
escuchar juntos la misma lluvia
sumergidos en las sábanas
enredados
las manos que se besan
nuestras bocas que se abrazan
pero soy cobarde
aunque quisiera llamarte
estoy sola en mi cama
con el teléfono
y entre mis manos
llueve.

(Andrea Estevan)