Casa de Poesia

En el minuto siguiente a las cinco

¡Qué noble oficio!, la oficina pasadas las cinco.
El minuto siguiente es el olor a morgue.
El edificio entero una necrópolis,
Donde deambula sinsentido un vigilante.

El minuto siguiente a las cinco en punto
Enfría los monitores y la cabeza,
Cierra las puertas, empuja las ventanas,
Las luces parpadean y los teléfonos se quiebran en llanto.
En el minuto después del calvario la jornada se vuelve una estática.
Un museo, un freezer, una habitación abandonada,
Donde tras las cortinas el fax contesta las llamadas.

(Pedro Sgaravatti)