Casa de Poesia

Por la noche

No habrá sorpresas ésta noche,
No más que la explosión del recuerdo en mi almohada,
No más que éste cruel silencio
Que no habla como ha sabido hablar otras veces.

Y mientras…
Los pensamientos juegan a la ruleta rusa,
Y un alma profana juega a la escondida con libros sin escribir.

La habitación parpadea,
Se va secando de sudores.
Se ha desgastado.

Ya no se escuchan más risa,
Sólo el recuerdo de ella,
Que desvanece y se oculta.

Aún no ha caído el ángel,
Son menos veinte y no pasa.
Quizá esté volando otro cielo,
Quizá recostado a otro colchón de tiempo…

Sólo sé que aquí estoy solo,
Que la puerta está abierta
Y la habitación oscura.

(Iván C. Costábile)