Casa de Poesia

Los vientos fueron primeros en esas playas...

Los vientos fueron primeros en esas playas,
me puse yo segundo bajo el sol de verano:
todavía-era-primavera.

Las manchas del color, interpreto así
la vida del calor a través del año occidental,
se tendieron de boca contra nosotros
a besarnos la piel y los huesos verdes,
hace tiempo
los soñamos
y noche tras noches han enmohecido.

Mientras me acuesto en el agua,
inmerso, vivo de mundo,
vivo de sepultura transparente,
no respiro bajo la sábana,
me hundía con las sábanas para debajo por hombre,
pero ahora sí es el mar,
hace tiempo soñamos con él para nosotros,
hemos terminado por soñar con las playas verdes del Brasil
de tanto que hemos enmohecido en los sueños.

Pelota que se molestó en el aire,
golpe en la cabeza con el amor de todos,
ahora estoy solo, trabajador de un arco,
no sé por qué hablo de muchos con el movimiento
de un golpe que pocos hombres recuerda.
Si pudiera recordarlo
me recordaría primero a mí. Poco pensar para qué
apenas levanto la sábana
ya me hallo afuera. El viento llegó primero otra vez.

Me lleno la cara de malas noticias: de esto volveré más tarde.
Me lleno la cara de calor. “Vámonos para casa”,
me dice alguien con la piel hirviente,
los ojos de la capacidad de estar vivo,
los ojos de la mujer sin color que se titula ella,
lo recordaremos bien en el invierno.

Ya es tiempo, vamos para adelante;
ya es tiempo otra vez, más adelante todavía,
y hundimos mi cabeza de sujeto que mira
con ojos de mil tonalidades,
en la profundidad del mar de muchos,
cala hasta la superficie. Ningún viento mueve
olas de nosotros para acordarme de un tú

para repetirlo
cuando pase el año,

“era el nosotros denominado ella”.
.
Todo el día sube el mar a la cabeza.

(Diego de Ávila)